18 de julio: Por las paredes

Y lágrimas oscuras
de los andaluces.
Y la dictadura...

Patria pequeña y fronteriza,
mil leches hay en tus cenizas,
pero un soplo de libertad
revuelve el monte, el campesino,
el marinero y la ciudad.
Que la ignorancia no te niegue,
que no trafique el mercader
con lo que un pueblo quiere ser.

Lo están gritando
siempre que pueden,
lo andan pintando

por las paredes... (1)

Nos entrelazan las memorias, lamentables memorias. La de octubre, cuyo sello aun indoblegable de “Día de la Raza” aun se escucha, aunque el concepto de raza haya caído en descrédito y desuso antropológica y culturalmente hablando. Otra, mas reciente, de un 18 de julio.

18 de julio de 1936 – 18 de julio de 1994. Dos estallidos, dos sombras, dos brechas del dolor, dos hechos aun pendientes de justicia.

A uno y otro lado, Atlántico y globalización de los medios de comunicación de por medio, se recuerda este mismo día el estallido golpista que daría comienzo a la Guerra Civil Española, y el estallido en el edificio de la A.M.I.A.
En uno y otro caso, la idiosincrasia fascista que sólo sabe utilizar la violencia para lograr sus fines. Salieron las cucarachas de sus agujeros para regodearse con el resultado.

En ambos casos, hasta hoy los respectivos Estados han hecho lo menos posible para que se lograra la justicia, imprescindible en cualquier sociedad para construir la confianza, para recuperar el vínculo, para acreditar que se es una institución que garantiza “el bien común”.

Los silencios, las investigaciones de las víctimas, los rechazos, los “errores”, la aplicación de las teorías según las cuales “hubo malos de ambas partes”, las dilaciones premeditadas, todo elaborado en orden a distanciar cada vez mas la solución.

Pero, como en aquél viejo dicho popular “cuanto mas alto sube el mono más claro se le ve el culo” (sin disculpas, porque no hay otro nombre para esa parte del cuerpo), la distancia temporal permite la perspectiva clara, y quedan a la vista las atrocidades y las COMPLICIDADES.

Habrá actos conmemorativos de la fecha, se renovarán los votos por continuar la lucha, por no permitir que las víctimas mueran en la memoria, rasgaremos las vestiduras por cada uno de los caídos para saber cuánto dolor llevamos dentro, pondremos la tricolor en lo alto… pero ¿qué falta? Este sistema espera que el tiempo sea el encargado de taparnos, con tierra y con olvido. Hay que renovar el lazo con los que nos continuarán, para derrotarlos. Pero también habría que repensar el contrato, ese contrato russoniano, que a estas alturas, el Estado (monárquico o republicano) gambetea para incumplir.

LQSomos. Mónica Oporto. Julio de 2007

(1) Por las paredes (mil años hace...) G (Joan Manuel Serrat )

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Mil años hace que el sol pasa
reconociendo en cada casa
el hijo que acaba de nacer,
que el monte dibuja perfiles
suaves, de pecho de mujer,
que las flores nacen discretas
y las bestias y la luz también.
Mil años para nuestro bien.

En cada valle una gente
y cada cala esconde
vientos diferentes.

Mil años, que el hombre y la guerra
dieron lengua y nombre a la tierra
y al pueblo que rindió a sus pies,
la plata del olivo griego,
la llama persa del ciprés.
Y el musulmán lo perdió todo,
la casa, el sueño y la heredad
en nombre de la cristiandad.

Íberos y romanos,
fenicios y godos,
moros y cristianos.

En paz descansen esplendores
de amor cortés y trovadores.
Dueños del camino del mar,
no había pez que se atreviese
a transitarlo sin llevar
las cuatro barras en el lomo.
Descansa en paz, ancestral grey
vendida por tu propio rey.

De mártires y traidores
enlutaron tus campos
los inquisidores.

Mil años hace que el sol pasa
pariendo esa curiosa raza
que con su llanto hace un panal.
Y de su sangre y su derrota,
día de fiesta nacional.
Que con la fe del peregrino
jamás dejó de caminar,
de trabajar y de pensar.

Empecinado,
busca lo sublime
en lo cotidiano.

Mil años hace y unas horas
que con manos trabajadoras
se amasa un pueblo de aluvión.
Con sangre murciana y de Almería
se edificó una exposición.
Ferroviarios, labradores,
dulces criadas de Aragón,
caricias de este corazón.

Y lágrimas oscuras
de los andaluces.
Y la dictadura...

Patria pequeña y fronteriza,
mil leches hay en tus cenizas,
pero un soplo de libertad
revuelve el monte, el campesino,
el marinero y la ciudad.
Que la ignorancia no te niegue,
que no trafique el mercader
con lo que un pueblo quiere ser.

Lo están gritando
siempre que pueden,
lo andan pintando

por las paredes...